窗台上三颗不知名草早已枯萎，叶子蜷缩于一处，两种颜色渐变着：从叶与茎的浅墨绿，至根部的枯黄。不及我手掌大，挂着些孱弱的蜘蛛网。构成一幅小秋之萧瑟图。一直被我置之不理。

　　这三颗草是在家门前的路边拔来的，刚种上时，满眼翠绿。不到两个月，已是这般光景。不知是已悄然离去，还是为了秋而应景?

　　花盘小清新。它的前任主人，是含羞草，我离家一月，尽管之前做了浇水措施，还是离我而去。是我愧对它在先，因而看不到它花开的容颜。

　　不愿花盘空着，像空荡荡的心灵，哪怕种着几棵杂草，哪怕只有短时间的明媚。

　　人生若是空着，孤独便不饱满。活着能做的唯一一件事：充实孤独。

　　原先我以为充实孤独的好办法是与人往来，后来却发现与人往来，更觉孤独。充实孤独最好的办法：让孤独孤独着。放任自流。

　　孤独是意识流。是山间清泉的流淌，与其拦截或改变行走路线，不如跟随其后，所见风景倒是寻常不见的。那些幽僻处的拐拐角角，自有一片天地。其妙趣自然横生，滋养心灵，陶冶情操，自不在话下。

　　写作时喜欢听钢琴曲，那是音乐的意识流，看似音符的随意组合，说是一股清泉的歌声也不为过。既轻又缓，若有似无，与我的潜意识恰到好处吻合，在我脑海深处，音符与我的潜意识早已翩翩起舞，唯美空灵。在那个世界里，孤独安静得像个酣睡的婴儿。最好的文字表达，便是紧跟其步伐，一个标点也不放过。

　　我总固执地认为：不是因写作而孤独，而因孤独而写作。写作是孤独其中的一只脚，孤独所到之处，写作如影随形。

　　孤独只能是一个人或一类人的孤独。我与孤独，像山上一棵树与一座森林的关系。

　　当亲情以惨烈的嘴脸与我面面相觑、友情以欺骗的手法向我高举胜利旗帜、爱情以不可抵抗的悲痛向我缓缓而叙时，我知道，我无处可逃。天地虽大，无一心容我、无一人留得住我，这种巨大的空洞，像一种越缝补越破旧的旧衣裳，最后，穿着这件处处漏风的衣服，我抵挡寒夜中雨雪的夹击。并且，眼前是灯火阑珊的人山人海，各自欢笑交谈，无人注意到我。孤独的心境如斯。

　　我不是被世界抛弃的弃婴，而是被这个时代所丢弃。起初，是它先对不起我，后来，我独自远离它。像远离一个自己深爱却又不爱自己的恋人。经过艰难的放弃，孤独便如约而至。

　　我的同类都在坟墓中沉睡。只有书、幻想和写作让我们交流。死去的，在我心中，一直活着;活着的许多，于我，如同死去万年。

　　不知不觉，我也成了坟墓里的人。

　　我身在人群，每日必见人，却感到窒息;我流连于网络沟通，堪称一种不错的心灵交流，却仍然感到世界偌大，独我一人的苍凉。无限的寒气不间断从无名处不徐不疾地向我袭来。我在沉沦中忍受着一切、接受一切、学着放下一切，遗忘一切。在渴望消失无影的心绪中，独自痛着，笑着。

　　泪水成了孤独的奢侈品。当我还是一个年轻女孩时，泪水泛滥成灾，常被人取笑爱哭鬼、贪哭猫，却不知，泪水和爱情一样，成了时间的殉葬品。

　　孤独，又成了一场艰难的爱。爱之真，成殇，成独，成孤。无法摆脱，直至死亡。离去的只是一躯空壳，悲剧模式永远循回往复。所谓乐观，只是在牛粪上插一朵花，并且只看到这朵花。

　　乐观者的鼻子一定闻得到臭烘烘的牛粪味，悲观者也一定以为那阵阵花香只是一种错觉。

　　孤独如天，包容万象。孤独是一颗备受煎熬的心灵。我在冬日的暖炉旁，独饮一杯杯忘情酒，捧读一本高高在上的书，将时间彻底忽视，我是上帝，由我来重新创造时间、地点、人物、故事。

　　一场孤独，慢慢被遗忘，在孤独中走向孤独深处，那是一个原始森林，布满阳光，参天大树，小鹿成群，所有角落都藏着神奇，所有动物身上都有奇迹。微世界，更有无穷无尽的想象和鲜为人知的秘密。

　　探索的脚步走得更欢。

　　那亦是孤独的行走。孤独，真的是，与之俱来的一项使命。

　　推荐本人QQ850507971

【孤独是一个人的狂欢】孤独是一项使命

http://m.biosite.cn/show/16/12010-1.html